Одно только и есть счастье – творить. Живет лишь тот, кто творит. Остальные – это тени, блуждающие по земле, чуждые жизни
(Р. Роллан)
Рейтинг

У горемычного холма

Цветы, увядшие, на раме,
Мою впитавшие тоску.
С которой шла дорогой к маме,
Как плети, душу мне секут.
Стою, от горя захлебнувшись,
У одинокого холма.
Ты в каждом дне со мной минувшем,
Моя родная мама!
Ма…

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *